Чтобы мужчины падали в обморок. Три главных правила

С первым мужем меня познакомил папа, показывая каким должен быть мужчина, забыв, что я поздний ребенок. Со вторым я познакомилась на поминках. С любимым — в ресторане, подмигнув. Записывайте: для того, чтобы от вас попадали в обморок от 7 до 12 мужчин за вечер, нужно соблюсти три главных правила.

Первое. Надо сидеть в одиночестве и всем своим видом намекать на то, что вам никто на фиг не нужен. Не дай вам бог повернуть лицо в сторону входа — забудьте думать, что там вообще кто-то может появиться. Иначе все пропало.

Еще важно выглядеть платежеспобной. Даже если бармен уже шестую текилу льет вам в долг, все равно молчите и небрежно отмахивайтесь от предложений за вас заплатить.

Второе. Надо заниматься чем-нибудь творческим. Рисовать или истерично писать. Я один раз сказала проходящему мужчине, что мне назавтра сдавать фантастический рассказ в журнал «Небо Кубани» — вот это был эффект. Его с охраной от меня отлепляли.

Если вы ни черта не умеете, можно, конечно, тупо читать. Но это отсечет тех мужчин, которые по случайности и сами умеют читать. С другой стороны ну и фиг с ними — их единицы.

Третье — главное. Надо пить творческий напиток. Профессиональное отношение женщины к алкоголю для мужчины важнее сисек. Поэтому заказывать надо громко и сложно. Чем изощреннее рецепт и меньше шансов, что бармен найдет все ингредиенты, тем стремительнее растет ваш рейтинг.

Если вы, опять же, ничего не понимаете в коктейлях, то сидите дома, дуры жрите самбуку — она хотя бы красочна и пожароопасна. Кто, как я, в грош не ставит здоровье и завтрашний день — употребляйте самбуку через нос. Мужчинам тогда кажется, что вы носом вообще многое в жизни умеете делать, и они совсем теряют волю.

И вот когда все три условия выполнены, вы можете рассчитывать на счастье. Помню, познакомилась я однажды с мужчиной выдаюшшейся красоты. В Жан-Жаке. Все как я люблю — красивый, умный, с сомнением во взгляде и уверенным подбородком. Архитектор. Или еще какой-то такой же. Враз разгадал, что то, что я пьяно начеркала карандашом после шестого коктейля, — это моя туфля в профиль, а не Дзержинский, как подумал предыдущий мужчина. Как такого упустить?

Мы успели обо всем — об айфонах и Бродском, о таксистах и арт-Москве, о Сталине и кроссовках Фред Перри — я давно не встречала таких идеальных собеседников.

— А ты, кстати, чо тут ночью одна? — вдруг спросил меня идеальный мужчина.

— Я? Я после работы… выпиваю — раскраснелась я.

— А. А я очереди в бордель жду.

Лена Мирошниченко, Нью-Йорк