Приезжаю на любимую улицу Зодчего Росси. Там все затянуто красными веревками и ни единой машины не запарковано. А меня, если уж решаюсь пойти на работу, остановить невозможно. Я начинаю корчевку, чтобы сдвинуть один из столбиков, на которых веревки держатся, и машину поставить, а у них специально основание свинцом, наверное, залито, не двигается, гад. Но нет, пошло потихоньку и тут суровый голос: «Столбы двигаем? Ну я вместо столба тут постою!» Полиция.
«Мне, – говорю запальчиво, – надо на работу, а тут что? Только от фестиваля престарелых мотоциклистов избавились – что, опять?» «Тут, – говорит, – будут снимать шоу омоновцев». Крыть нечем, сами понимаете. Конечно, где же как не на улице золотого сечения снимать такое шоу, это всякий скажет. И тут прохожий его тоже спрашивает: «Лейтенант, а что здесь будет?» «Я не лейтенант, вы что, в званиях не разбираетесь?» – «Нет…» – «В армии служили?» – «Нет…» – «Вот и идите мимо».
А я вроде как служила, потому что со мной разговаривает дружелюбно, насчет званий не экзаменует. И даже говорит так: «Между людьми всегда возможен компромисс. Оставьте свой номер телефона, я позвоню, когда начнется, и вы успеете спасти машину».
Вышла я раньше, чем началось, и пригоршню конфет нелейтенанту захватила, но его уже там не было. Только столбы с чугунными основаниями и моя одинокая машина.
Теперь я тоже мечтаю о компромиссе. Но как и с кем его смастрячить, чтобы от улицы Зодчего Росси, наконец, отвязались? Мало нам тут балерин, что ли.
Ирина Бондаренко
