Вчера было 75 лет Михалкову. И русскоязычный Фейсбук стоял на ушах.
А сегодня – 150 лет Бунину. И – молчок.
Обидно мне за Ивана Алексеевича. Я его очень люблю.
Вроде бы чуждый мне писатель – длинные предложения, описания всякой дебильной природы, да и антоновские яблоки, случайно забытые в мокрой листве, есть сочным треском, непременно в ночь, когда только квохтанье дроздов в чаще сада нарушает прохладную тишину, не могу, пока не схожу, наконец, к стоматологу, надышавшись на гумне ржаным ароматом новой соломы, – а все равно люблю.
И очень мне нравятся его воспоминания. Начинает он их так: в детстве я случайно наткнулся в книжке на картинку «Встреча в горах с кретином». И всю-то жизнь мне суждено было встречаться с кретинами – и в горах, и в лесах, и в полях, и особенно в городе Петербурге. А дальше Бунин всех обсирает. От Горького и Бальмонта до Есенина и Бабеля.
По-моему, это гениально. Я когда-нибудь напишу такие же воспоминания.
Глеб Сташков
