Я и на Охте-то нечасто бывал и бываю.
В голове пушкинская строчка: «С кувшином охтенка спешит». Небось, финская молочница. Опрятная, светленькая.
Из галичевской песни про Блока – «А девчоночка эта с Охты, а у ней глаза цветом в охру…».
Охта.
Туда из моих питерских мест трамваи ходили. И поэтические строки оттуда приходили.
Охтинский мыс. Красиво, благородно звучит.
Почитал про его историю. Надо же! Вещички и косточки аж с неолита! Романтики археологи находили, бережно распеленовывали историю. И бытовую. И военную. Боевые деяния давних предков ведь не менее важны, чем подвиги Великой Отечественной?
Ну это нам, дуракам, так кажется. И археологам этим неистовым. Жадная когтистая современность готова затоптать все ради сегодняшней выгоды. Затоптать, вытоптать, пожрать. Смести с берегов пустынных волн. Не боясь ни христианского бога, ни языческих богов. Ни этих ваших пушкиных и воинов в шеломах с шишаками.
Нельзя. Надо их остановить, как раньше говорили, «братцы-ленинградцы». Петербуржцы, наследовавшие город, реку, мыс, прошлое. Остановить.
Думаю и надеюсь, что это нам по силам. А иначе хоть не живи.
Вадим Жук
