Умеют ли французы делать русский борщ?
Сносив за целый день ноги и изголодавшись в Париже, наткнулась на уличное кафе Pouchkine. Пушкин, догадалась я, значит, судьба. Меню предлагало салат Иван Грозный (terrible) – побоялась, Цезарь-Пушкин – обиделась за наше все, икра ложками, блины и ничего, как назло, французского. Сил брести до следующего общепита уже не было, и я остановилась на борще.