Ноги в сапоги обувши, вышел на улицу — и обомлел. На дворе белым-бело, и такая кругом лепота, что дух захватывает. Машины стоят, будто снеговики, а сугроб у крыльца — выше головы, хоть всем подъездом в него зарывайся.
И такую-то красотищу — снегоуборочной техникой? Грех это был бы, настоящее преступление против красоты.
Правильно Беглов город не убирает. Оскотинились мы в многоэтажках своих, только об удобстве и думаем. Если б не Митрич, не губернатор наш, так бы и не сподобился я окрест себя оглянуться да чуду чудному подивиться. Так и иссохлась бы душа моя в городском уюте.
Хороший он мужик, наш Митрич, простой и недалекий.
А снег — что с него взять? Снег — он на то и снег, чтобы с неба падать. А по весне он, глядишь, растает. А Митрич останется. Так уж в природе заведено. Не нами заведено, не нам и менять.
Глеб Сташков
